El cielo sobre Dominaria sangraba. Allí donde antes brillaban las estrellas, grietas abiertas desgarraban la realidad misma — heridas luminosas que palpitaban con una energía imposible, absorbiendo el maná del mundo como sanguijuelas cósmicas. Habían pasado varios siglos desde el Apocalipsis, desde la victoria sobre Yawgmoth, y sin embargo Dominaria no había.

El sol se alzaba sobre Otaria, pero su luz parecía pálida, debilitada. Había transcurrido un siglo desde la destrucción de Yawgmoth, y sin embargo Dominaria seguía portando los estigmas del Apocalipsis. Continentes enteros permanecían como tierras muertas, bosques milenarios no eran más que cenizas, y el cielo mismo parecía enfermo — atravesado.