Le ciel au-dessus de Dominaria saignait. Là où autrefois brillaient des étoiles, des fissures béantes déchiraient la réalité elle-même — des plaies lumineuses qui pulsaient d’une énergie impossible, aspirant la mana du monde comme des sangsues cosmiques. Plusieurs siècles s’étaient écoulés depuis l’Apocalypse, depuis la victoire sur Yawgmoth, et pourtant Dominaria n’avait.

Le soleil se levait sur Otaria, mais sa lumière semblait pâle, affaiblie. Un siècle s’était écoulé depuis la destruction de Yawgmoth, et pourtant Dominaria portait encore les stigmates de l’Apocalypse. Des continents entiers restaient des terres mortes, des forêts millénaires n’étaient plus que cendres, et le ciel lui-même semblait malade — traversé.